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Première symphonie
« La
musique m’a donné trop d’audace face à Dieu.
»
-------Arthur Schopenhauer, l'un des
premiers à porter sur la musique un regard philosophique
passionnant, pensait qu’on ne commençait à se
prononcer et à ressentir l’existence qu’au
jour où, soudainement, nous trouvons comme tout à fait
hypothétique et surprenant le fait d’exister.
Cependant, cet étonnement s’accompagne pour lui
d’une stupéfaction douloureuse, si bien que notre
entrée au monde « débute comme
l’ouverture de Don Juan, par un accord en mineur. »
Et qui, en effet, n’a pas tremblé en écoutant la
cérémonie dramatique de l’opéra de Mozart ? Mais
quelque chose dérange pourtant le lecteur de
Schopenhauer car, après tout, il n'est nulle part
question d’existence et de philosophie dans le
Don Giovanni (en réalité la chose n'est pas si
surprenante, nous y revenons dans le deuxième Moment musical de notre partie consacrée à l'univers
de Rachmaninov). Si nous devions alors lui conseiller une
musique qui évoquerait cette douleur d’être et qui
débuterait sur de sordides accords en mineur, nul doute
que nous lui parlerions de la Première symphonie
de Rachmaninov.
(même si le musicien est un habitué, il avait
en effet déjà épinglé les premières œuvres de
Tchaïkovski !). Quoi qu’il en soit, de tels
commentaires nous renseignent sur la teneur de
l’œuvre : sombre, irritante, oppressante même.
On a cru que Rachmaninov avait, à la suite de
l’exécution, détruit les partitions (il en avait
d’ailleurs interdit non seulement la publication
mais aussi l’exécution). En 1944, le musicologue
Ossovsky retrouva, dans les Archives du Conservatoire de
Leningrad, toutes les parties instrumentales. A cette
même époque, on découvrit la version personnelle de
Rachmaninov pour deux pianos. On reconstitua ainsi la
partition. Quarante-huit ans après, la symphonie fut
donnée pour la seconde fois à Moscou où, devant son
succès, on reconnu alors son caractère fougueux,
juvénile et passionné.
C’est avec une ultime jubilation qu’on pourrait alors, dans une vision hautement romantique certes mais en continuant, donc, à adopter la grandiloquence de la pièce, imaginer un chef d’orchestre souffrant s’élever devant ce carnaval délirant pour diriger la plus grandiose matière d’énergie qu’on ait pu voir (et sans doute le compositeur a-t-il ardemment désiré démontrer ici l’étendue de son talent, d’où certaines outrances, pour ainsi dire). Quoi qu’il en soit, l’euphorie sonore est totale. Ici une parade militaire (dans les toutes premières mesures), là des flux explosent en cheminées, là encore des atomes et des atomes imaginaires tempêtent au-dessus de toute la scène. Rapidement, l’enchanteresse catastrophe s’apaise et s’attelle à préparer un dénouement des plus tragiques (ce qui est assez atypique chez Rachmaninov, la plupart de ses compositions se clôturant, en une manière de synthèse, dans la joie et l'enthousiasme). En véritable sculpteur d’énergie, le compositeur dompte donc une matière sonore des plus combustibles. L’ensemble, particulièrement osé, s'achève alors sur une des fins les plus ténébreuses et les plus théâtrales du répertoire symphonique. Le règlement de compte avec l’existence a bien eu lieu.
L’œuvre
cristallisait donc par avance trop d’ambition, trop
d’espoir, trop de volonté d’éclat. On
comprend que son échec fut terrible pour le compositeur
(il avouera avoir vécu, le soir du concert, « l'heure
la plus douloureuse de (sa) vie »). Le
jeune homme à qui tout était promis, dont les numéros
d’opus commençaient à défiler, connut à
seulement 24 ans ce qu’il est convenu d’appeler
une crise d’inspiration, révélant par-là sa
fragilité. Il racontera plus tard cette situation :
Il mettra trois ans pour retrouver de
l’enthousiasme créatif et l'entière disponibilité
de ses facultés musicales (nous y revenons plus
longuement dans notre biographie), renaissance qu’une
œuvre en particulier va venir symboliser, le Second
Concerto pour piano.
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Introduction
Car la première symphonie, si l’on peut
s’exprimer avec un peu de la grandiloquence dont
elle se revêt, est sans aucun doute impétueuse,
exagérée, débordante de forces intérieures, de jets,
de flux, de circuits rythmiques, de réseaux de larmes,
de geysers sentimentaux. D’où sa beauté,
éclatante, éruptive, monumentale, « ampoulée »
admettra l’auteur. Car l’art de la demi-mesure,
de l’impression, de la suggestion, de l’ellipse,
que le compositeur acquerra avec le temps, ne fait pas
partie de l’univers de cette œuvre.
Sournoisement, elle expose au début de chaque mouvement
le même motif guerrier dérivé du Dies Irae grégorien,
suivant un principe cyclique peut-être assez peu subtil
("le procédé est assez dogmatique, et
Rachmaninov en fait un usage quelque peu livresque"
écrit Jacques-Emmanuel Fousnaquer) mais qui, à la
manière d’une sentence qui se répand comme une
rumeur, du premier et flamboyant mouvement en passant par
le Larghetto (page magnifique dont le lent dessin
mélodique, nimbé de mystère, se réalise sous des
traits nocturnes, froids, suspendus, aux échos
populaires russes), va venir fédérer et tisser
l‘ensemble de la symphonie. Quand, pour notre
formidable pâmoison, le dernier mouvement lâche
véritablement tous les fauves emprisonnés, toute
l’excitation emmurée dans ce faux et insaisissable
leitmotiv (si bien que la dernière page de l'oeuvre se
referme presque exactement sur la première page).